Ma feuille blanche

Je souffre d’un syndrome pénible et ennuyeux. Je n’ai pas la conviction définitive. Bien entendu j’ai des convictions affichées et je les défends avec la même mauvaise foi que tout humain qui se respecte. Mais au delà de ce qui est affiché, au delà de la conviction publique, je sais avec une bonne foi absolue que ma conviction vaut aussi bien que celle de ceux qui opposent des avis inverses ou contradictoires.

Prenons un exemple simple : Je suis devant un arbre, je regarde une belle feuille verte de toute sa chlorophylle. Si un quidam arrive et me dit : “Tiens, la belle feuille blanche !”. Bien entendu s’il m’engage dans sa conversation je vais tenter de lui faire voir la feuille aussi verte que je la vois. J’ai la science, la norme et la majorité pour moi. Mais encore ? Je crois intimement savoir que la feuille peut tout à fait être blanche à ses yeux. La feuille dans ses yeux en dépit de toute la raison du monde peut tout à fait être blanche.

Énoncée ainsi, la chose peut sembler triviale, une pensée tordue d’un tordu. Mais plus je contemple les dégâts de ce que j’appelle le syndrome de la feuille blanche sur ma vie, mon rapport aux autres et mes sentiments, plus je me dis qu’il va bien falloir trouver une solution pour avoir des convictions indéboulonnables, absurdes et puériles comme y parvient tout le monde. Des choses comme « l’amour c’est beau, c’est éternel», « le travail c’est sain, c’est la santé », la morale et d’autres trucs indispensables à certains. Ces trucs qui leur offrent un but avec une explication toute faite, qu’ils ne questionnent jamais.

Mon syndrome m’empêche d’avoir une confiance absolue en qui que ce soit. Bien entendu le “qui que ce soit” commence par moi. Mon point de vue me devient étranger. Il prend une place équivalente à celle que prend celui des autres. Je me deviens comme tout les autres, insupportable et si indispensable.

Cela m’amène à une interrogation, une de plus. Les choses sont ce qu’elles sont parce qu’on les conçoit, ou elles sont simplement, sans nous ? Autrement dit, les choses ont-elles besoin de nous pour être ? Ou existe-t-elle malgré nous ?…

Si on considère que les choses ne sont pas faites par notre point de vue, mais malgré lui ; alors pourquoi la feuille serait-elle juste ce que je la vois être ? Chaque point de vue est valable et au delà d’être valable il est vrai !

Comment est-il possible de ne pas s’attacher intimement à ses convictions ? Qu’est-ce qui a bien pu m’éloigner des miennes ? Si jamais un jour je parvenais à comprendre cela. Si jamais dans le flot de pensées qui me transpercent en continu la cervelle je parvenais a déceler le pourquoi, je saurais certainement y apporter un remède.

Je veux devenir un être qui ne cherche pas à comprendre ce qui lui échappe, qui ne cherche pas à saisir l’intérêt du dogme. Ainsi je serai heureux. Con mais heureux.

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